¡NO PUEDE SER!

Ahí fuera la vida es una selva, lo escuché de pequeño, lo tituló John Huston:  "La jungla de asfalto",  hay que luchar, morder si es necesario, ya no sólo en la guerra y el amor, también cada mañana, cada turno, el trabajo es una batalla sin cuartel, o bueno, con cuartel, con trinchera de mostrador, con TPV, y munición variada en género y color.
Cuando empezó la venta activa, sólo eran fuegos de artificio:  Vender más promociones, ¡Qué bonito!  qué  diver ,  pero el SPó  sentó las bases de una batalla encarnizada.

Comenzamos a anotar nuestras ventas como si fueran muescas de aviones derribados, cada cual aguantaba su gloria, lo anotábamos en la parte inferior de algún checklist sin importancia, no me acuerdo, eran las piezas capturadas, eran peones comidos, eran casillas que avanzabas en este juego sin final, como si se tratara de un circuito de Karts, un paso por la meta, dos, sesenta, ¿Y cuantos quedan?,  ¡Ni se sabe!.

Cuando llegabas a relevar al compañero, le preguntabas:  ¿Qué tal la cacería?
Y éste te respondía moviendo la cabeza sin un convencimiento pleno:  "No ha estado mal,  dos cajas de naranjas, unas almendras y una miel"

El encargado también se interesaba.  Cada mañana, como si fuera un corredor de apuestas, comprobaba excitado las piezas capturadas que aparecían en sus listados, - Es poco, es poco - Murmuraba - Teneis que vender más -
En ocasiones me recordaba a un viejo avaro recaudador de impuestos que codiciosamente repasara poniendo en montoncitos lo aportado por cada uno.
-Fulanito catorce euros,  menganito veintiuno,  y sutanito,   ¡Ohh!  ¡76!
Desde la caja podía escuchar su risa desatada y diabólica volviendo a revisar las cuentas: "Uno, dos, tres..."

Después están tus compañeros, que son  'atletas'  como tu, y a quienes temes y admiras por igual.  Sabes que cualquier marca registrada por ellos, va a ser la cota a conseguir, como si fueran saltos de pértiga o algo parecido, los demás a correr, a saltar, a aupar el culo por encima de nuestros mostradores si hace falta con tal de conseguir el record de ventas de la tarde.

A veces, como me ocurre a mi, tienes un compañero o compañera de los que hacen plusmarcas cada día.  Da miedo preguntar:  "Una paleta, cuatro naranjas, tres legumbres, dos mermeladas y una lata de aceite"
- ¡Joder que has hecho! -  Exclamas  -  ¡Joder, que coño has hecho!  Piensas por dentro, si a mi me dicen siempre no.   Así no hay quien se anime, no hay competencia, no hay rival, es como echar un partidillo a Kove Bryant,  o pretender llegar antes que Alonso desde mi casa a la gasolinera, no hay color, no hay manera, no puede ser.

Cuando tienes un compañero o compañera semejante, estás vendido y estás más que apañado, eres el espantajo de la feria, al que le llueven todos los pelotazos, el malo, el haragán, el que pretende hundir los incentivos con su actitud funesta y despreciable.  El 'Yin'  del  'Yang',  el que debiera dar explicaciones cada turno por no igualar los objetivos de su compañero 'galáctico',  y por supuesto, al que nunca van a invitar y dar las gracias por su esfuerzo, como si te tocaras las narices, como si fueses el malo Malasombra.

Tener un compañero  'extraterreste'  no cabe duda que incomoda un poquito, no puedes destacar ni aunque te surja la venta de las ventas, siempre te bajarán el júbilo y el ánimo con algo como:  "¡Bah!,  esto lo hizo fulano dos veces la semana pasada"

Y es que no todo el mundo puede batir marcas olímpicas.  Cuando las cosas están mal, buscas la 'marca mínima' con que pasar otra eliminatoria.  Asumes que el fulgor de tu compañero/a ocultará tus ráfagas de brillo, y nunca serás foco, ni faro, ni destello, sólo una parca y mínima 'luz de posición'.

Menos mal, que la vida te da otros compañeros que no son megaestrellas, y que venden a ratos como tu, que tienen días como tu, que se defienden medianamente como tu,  y que hacen fuerza al otro lado del columpio, como tu.

  

Dedicado al compañero FOX, a quien deseo la mejor de las suertes.
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