CHUZOS DE PUNTA

No estaba bien que luciese un perfecto sol de primavera. No se correspondía la sórdida y dramática situación económica, con paisajes luminosos, arbolados, floridos, que lo que invitaban era a echar un buen polvo. En realidad con los tiempos que corren, el decorado debería ser oscuro, neblinoso, como en una secuencia de Fritz Lang , con un país deprimido, sin horizontes, donde M. el vampiro de Dusseldorf  (donde pone M. puede escribirse Merkel, por ejemplo), crea un desasosiego vital, por que cada semana va segando el pescuezo de nuestras perspectivas económicas y nuestros proyectos de futuro, empujando a Rajoy, al que no deja ni mudarse la bata de las amputaciones y las autopsias, azuzados por el ansia de sangre.

Es tal el clima dramático conseguido, que hasta Cándido Méndez habla de ligar los sueldos a la situación económica, y de mantener los salarios por debajo del IPC, ¡Santo Cristo! cualquiera diría que le ha mordido un zombie en las pelotas y ahora camina con la misma cadencia que el resto de los empresarios y políticos, babeando sangre, mientras los no infectados les huimos como a la peste. ¿Que ha convertido el discurso social en un capítulo más de The Walking Dead?

Hace apenas dos días han pactado subidas irrisorias del 0,5 y 0,6% para los años próximos, que considerando el coste de la vida en 2010 + 3,0%, y y en 2011 +2,4%, plantean un panorama de borrasca permanente, que no va a ver paraguas que proteja, ni bolsillo que no vaya a hacer aguas ante semejantes perspectivas. Pero si miras a Portugal, el paisaje todavía es más sombrío, han reducido a 22 los días de vacaciones, les han quitado cuatro fiestas, y les obligan a horas extras por la cara, cada vez que el empresario lo precise. Lo próximo será el derecho de pernada.

A este paso, no tendremos futuro, y la península ibérica deberá de estar siempre sumida en una niebla espesa, triste, anglosajona.  Se acabaron las verbenas, las ferias, la romerías a la virgen, a no ser para encomendarnos a su gracia. La subida del IVA silba de madrugada entre los árboles. Suben los alimentos, los impuestos, la gasolina, los periódicos,  todo lo que favorecía al trabajador se hace 'flexible', la protección del blandiblú se ha hecho cargo de todos nuestros derechos. ¿Y aún lucía el sol? ¿Es broma?

Por lo menos hace sol (Campasared Blog)

Los rostros compungidos, azotados por la sangría del paro, por la lacra de los desahucios, y por la tiritera de no saber que hostias vendrá después, y quien será el que tenga que sufrirlo, todas esas estampas de una España en proceso de derribo, no pegan con el solecito que se veía tras la ventana, no casan con el holocausto caníbal de los empresarios, robándonos algo más que la tartera.

A toda esta tragedia griega (en coproducción con el resto de Europa, desde luego), no le encajaban el calorcito y las terrazas, los paseos por el campo o los garbeos de escaparates por el barrio, no le pegaba el clima de este invierno dulzón con disfraz de primavera friolera que hemos tenido hasta la fecha.

Es como si el encargado de darle a la palanca del cambio de estación, hubiera sido despedido en algún ERE, y el eventual no se enterase de que en diciembre hay que apretar a fondo los cañones de nieve, darle al escape de la niebla algo más que un leve acelerón, y en enero poner a tope los aspersores de la lluvia y darle caña a la turbina que produce los vientos, para que las temperaturas se mantengan siempre a bajo cero. Seguramente no le renueven el contrato y en abril esté en las colas del INEM, por ofrecernos un invierno light, amanerado, sin vendavales que acojonen, ni heladas de las que aprietan los testículos y los dejan convertidos en nueces, y ponen los pezones de las chicas en permanente estado de tensión. ¿Y si todo hubiese sido intencionado? ¿Y si el clima tuviera termostato?.  Por que después de todo, las penas al sol son menos penas que las que sufres detrás de la ventana refugiándote de una ventolera de lluvia y chuzos del demonio.

Este regalo de la naturaleza, debe ser una oferta para mundos en quiebra técnica, si no, no tiene explicación. Con los recortes que hay en todas partes, lo más seguro es que hayan metido las tijeras en los apoteósicos inviernos llenos de nieves y efectos especiales costosísimos, y que en el cielo salga más barato aplicarnos el solecito o la noche americana, para que las pasemos putas, con la ilusión de que aún nos quedan lunes al sol, para contemplar el apocalipsis desde el banco de un parque.

Ahora que el tiempo vuelve a ser infernal (o invernal), o normal, como cualquier enero de los de antes, no espereis que dure demasiado, seguramente han encontrado un zulo con material pirotécnico, del que tienen guardado para la traca final del 21 de diciembre, cuando se produzca el Fin del Mundo predicho por los mayas, y recordado continuamente por el FMI. Y como lo incautado será poco, la semana que viene volverá el sol, que sin duda es de un coste más barato, y nos tiene más relajados.

FEBRERO 2012, comentarios

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ASI FUEL

8 estrellas, es el seudónimo de un excompañero que durante 8 años trabajó en Campsared. A lo largo de 21 capítulos apasionantes "Asi fuel" nos relata los entresijos de su vida en la empresa, dándonos un reflejo del trabajo cotidiano y de los cambios vividos en los últimos años, todo ello aderezado de finas dosis de humor.

Añade a su relato la elaboración de una portada original. El resto de imágenes  y la corrección de texto forman parte de un laborioso trabajo de producción final, que espero ayuden a mejorar la historia.

Las imágenes de los personajes que aparecen en esta historia son ficticias, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Una vez más agradecer a ++++++++ por ofrecernos este relato, y espero que el resultado final sea del agrado de todos.

PARA LEER LA HISTORIA DE "ASÍ FUEL" 

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CULPABLE

Hace unos meses que, cada vez que me miro en el espejo, descubro un malhechor, si si, un auténtico hijo de puta, de los que sisan en el cambio a las viejas, de los que se benefician a las chicas en cuanto llevan una o dos copas por encima del límite, de los que no sueltan propinas ni aunque te laman los zapatos, de los que pisan un billete de 50 que se le voló a algún currante, y enseguida dicen que es suyo. Soy un auténtico cabrón, me miro en el espejo y es que salta a la vista.  Por suerte soy gasolinero, por que podía haber sido hooligan, o mercenario en Libia, o incluso mosso d'escuadra, o picoleto de los que se hinchan a poner multas.

¿Por qué digo esto?  No lo tengo muy claro.  Por un lado está el pelo, que me crece haciendo remolinos, lo que ya no es buen síntoma si se quiere pertenecer a una buena clase social, éstos suelen llevar una elegante melenita rematada por unos cuantos rizos perfectamente diseñados.  Yo en cambio, gasto unos pelos de abertzale que enseguida llevan a la desconfianza. Mis ojos no tienen la alegría bondadosa de un catequista, en ellos se dibujan mas ojeras de las recomendadas, no de un juerguista, que ya no estoy para esos trotes, pero si del que tiene algo entre manos o en la mente, que no le deja conciliar bien el sueño.

Algo tiene que ver, el que mi boca fabrique 'telarañas' para que los clientes caigan enganchados en ellas, suplicándonos mutuamente, los unos por querer escapar, y yo, para que se enreden hasta las ingles y pierdan la decencia, y se dejen el sueldo de sus hijos, aunque no paguen hipoteca, ni coman ese mes, pero ahí estaré yo, aullando al TPV, sacando pecho con mis uñas llenas de sangre y la cara de sátiro de las grandes ocasiones.  Para que me feliciten por la canallada del mes.

En fin, debo incidir en que, cuando me miro en el espejo, contemplo a un ser abyecto, con las manos ensangrentadas y una navaja de venta horaria entre las manos que va saqueando viajeros sin miramientos ni piedad.

Con todo, lo que me atormenta no es parecerme al Tempranillo en su versión maligna, es el sentido de la culpabilidad que me remueve la conciencia.

Podría pensar que mi trabajo es desplumar a los incautos/clientes, tal como 'ordena mi señor', agrandando el botín y la leyenda que hace de ésta, mi empresa, la mayor petrolera del reino, y en cuyas posesiones no se pone el sol, pero no, mi malestar se debe a que mi maldad no es la apropiada, no alcanzo el grado de violencia suficiente para lograr los objetivos prefijados.

No hay tarde ni mañana que no sienta doblárseme las piernas, que el estómago no inicie su erupción cotidiana, por que, viendo pasar las horas, mis ventas exigidas son aún escasas y amenazan con no ser suficientes para satisfacer a mi 'patrón'.

Hay que vender (Campsared Blog)

La actitud ejercida sobre nosotros, para convertirnos en 'vendedores de élite', se ha transformado en una losa,  en un desdoro que me persigue en el trabajo y hasta en casa; no soy bastante productivo, mis cifras no son las adecuadas, la compañía va a quebrar por mi culpa... han llegado a sugestionarme de tal forma que es ver pasar mi sombra ociosa, para sentir rápidamente el peso de la culpabilidad.

Si me contemplo en el espejo lo noto, si me rechazan una venta lo noto, si no machaco con repetida consistencia lo noto, cuando me mira mi encargada lo noto, en sus ojos inyectados en sangre lo adivino, si me fumo un cigarrillo o si me tomo algún descanso, allí lo tengo persiguiéndome como una maldición, SOY CULPABLE, no estoy vendiendo suficiente, no estoy llegando al mínimo exigible, soy culpable me meta donde me meta, y aunque libre y esté en mi casa voy a seguir siendo culpable, no merezco mi sueldo, no remo con bastante energía, no tengo gracia, soy un asno y un lastre, un malhechor en toda regla.

La maquinaria de rodillo ha funcionado, la indignidad ha sido inoculada, los que la han provocado se marchan de rositas con la conciencia muy tranquila, mientras yo escondo la cabeza; me han convencido, soy una escoria, un malnacido. Para ejercer de hijo de puta me falta clase, de momento soy solo una 'putilla' que entrega lo que puede cuando puede, y a la que, desde luego hay que seguir explotando hasta que estalle.

¿Soy una mierda... soy un cabrón?
(Campsared Blog)

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FELIZ AÑO 2012

Nos metemos en otro año, el de los cinco millones de parados, el año de la crisis versión 3.0, ¿o es ya la 4?, el año que sabiamente predijeron los mayas hace 3000 años que el planeta se iría a la mierda después de un catastrófico derrumbe financiero debido al 'meteorito' Lehman Brothers.
Empezamos un año con políticos nuevos, a los que quisiéramos haber encontrado en el Colegio Hogwarts para Magia y Hechicería, por que van a necesitar muy buenos trucos para sacarnos del fondo de la caja (tras aplicar la sierra) con todos los miembros al completo, sin que se haya quedado alguno un banco o una financiera en prenda por los bienes que osamos adquirir. Pero las urnas no son Slytherin o Gryffindor, y salieron los del PP (Que son de un cole de pago también de mucha alcurnia), y lo hicieron ataviados de cirujano, porque durante este 2012 van a tener que intervenir a vida o muerte a esta maltrecha economía, que está más cerca de necesitar plañideras, que de obtener el alta con retumbes de tuba. Y es que Rajoy, como si fuera el Dr. House pero con gafas, va a empezar a aplicar el bisturí sin anestesia, por que ningún diagnóstico diferencial nos da ni una alegría. Habrá que operar o inocular adrenalina en vena al entramado financiero, pero con jeringuillas de las gordas, para que este país que ya tiene exceso de 'paros', no vaya a entrar en coma irreversible.

Expendedora haciendo el pinopuente con tal de vender (Campsared Blog)

Y nosotros, mientras tanto, a lo nuestro, a hacer el pino cada turno para vender esos rankings imposibles, tan empinados como la verga de un navío o de un novio primerizo, efervescentes como un Desenfriol. Cada nuevo proyecto ensanchará las perspectivas de negocio, y estrechará nuestra parcela de bienestar privado. Pronto cobraremos las bolsas (todos), pronto nos codearemos con Burger King, se volverá a vender alcohol donde no se vendía, ampliaremos nuestro catálogo de juegos de la Once, el proyecto 'perros de caza' (Hunting), habrá enganchado nuevos consumidores, Discovery no parará de mover fichas para buscar la cuadratura del círculo. Reajustes de horarios, reajustes de plantillas, reajuste de cerebros, reajuste sobre reajustes Este 2012 clamaremos al cielo nuevamente por que elegimos una profesión demoledora, a medio camino entre el trago de ser feriante o muñeco de pimpampum, vestidos de colores y una sonrisa puesta que nos costará mantener.

Me alegra seamos algunos más que hace un año. Me entristece que los que estamos sigamos por el camino del calvario, contando más penas que glorias. Debería cambiar a tinta roja para hacer más compatibles los textos con nuestros quebrantos. Conservamos nuestro trabajo, pero la dignidad la hemos perdido, se ha ido cayendo como el pelo, "De 5 bubbaloos por 1 €, a por 1 € un millón de €", esa frase lo sintetiza todo, empezamos queriendo vender más y en el futuro habrá que vender más aún no queriendo por que la fábrica de frasecitas mágicas como si de una maquina embutidora se tratase, sacará ristras de ellas que habremos de cantar a mayor gloria del proyecto de la Venta Activa.

Quiero brindar no obstante para que todos tengamos un 2012 placentero, de recuperación, de transición, de sosiego, donde todos encontremos el sitio sin agobios, sin metas imposibles, haciendo del trabajo una rutina confortable y no una pesadilla para después de navidad.

Una vez más quiero felicitaros por participar en el Blog. Quiero agradeceros en el nombre de muchos más que permanecen en la sombra el que esteis en la brecha, escribiendo, opinando, votando, dando ánimos y respuestas a los que buscan un lugar de encuentro acogedor dentro del gigantesco emporio de Repsol, a quien naturalmente deseamos mucha suerte y un próspero feliz año nuevo, como al resto de sus empleados.

Brindo con vosotros. Feliz año, mucha suerte y prosperidad para todos. 

PLAY- FELICES FIESTAS